La maladie et la Mort font des cendres

Comme le feu qui dans son Coeur flamboya

Qui, comme lui , meurt sans pouvoir le rendre

Au vil scelerat qui le tua

Le paysage trist et inospitalier

M'apparait comme une peinture inachevé

Que le peintre ne finirait , que par lebauche d'un souvenir

Je vous laisse alor dans un dernier soupir

Commencer ce jour noir plus trist que les nuits

Ou l'esprit gemissant est en proie a l'ennui ...

J'en retourne alor a mon lit fleurdeliser

Qui na pas su rechauffer ce cadavre hébété...